mientras mil respuestas anónimas surgen al encuentro.
Todas ellas verdaderas. Todas ellas falsas.
Ambigua es la tarde en que surgen estas líneas,
con la esperanza colgada del hilo imposible
y la espera que forma alianzas con el reloj,
deteniendo al tiempo.
Una hora. Otra, y otra más.
Parecen años... ¿Acaso lo son?
El rumbo es perdido,
si la búsqueda no encuentra.
Entre la falsa luz de la Luna que pretende alumbrar caminos,
recorro las estrellas buscando tus pupilas.
¿Me darán, acaso, preguntas o respuestas?
Cualquiera me viene bien,
mientras sean tus ojos aquéllos que las den.
LJS
LJS
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